Была обычная летняя ночь. Луна, освещавшая деревню серебряным светом, висела высоко в небе. Ветер, качающий ветки полуголых деревьев, ещё больше говорил нам, что тепло продлится довольно долго.
Он стоял у закрытой двери одной из лачуг. Его лицо выглядело напряженно и вдумчиво. И так и было – он думал. Он знал, что что-то должно произойти, а вернее это что-то хотел сделать он. Смерть открыл дверь и вошёл.
Снаружи лачуга казалась больше, чем внутри, хоть и была практически пустой. Большая печь в правом углу занимала треть комнаты, левее перед окном стоял стол, и в дальнем от двери углу стояла кровать, на ней лежал человек. На вид человеку было лет семьдесят. Седые волосы по всей голове и смуглая морщинистая кожа выдавали в нём это. Глаза его сидели очень глубоко и казались давно мёртвыми, хотя умер он совсем недавно.
Смерть подошёл к нему.
– Вставай – повелительным голосом обратился он к человеку. Правилами запрещалось разговаривать с людьми на работе, но он больше не мог терзать себя. Душа старика выйдя из своего тела, встала перед смертью, и пока ещё не понимая, что происходит, продолжала дрожать так, как будто это требовало от неё мышечных усилий.
– Кто ты? – спросил у Смерти старик. Его глаз были почти не видны из-за нависших бровей и было трудно понять – боится он или нет.
– Что? – с недоумением посмотрел на него Смерть. Он никогда не задумывался над этим вопросом, он просто делал то, что казалось ему правильным.
– Как твоё имя? – уточнил было старик, поняв, что его собеседник сконфузился.
– Смерть – ответил Смерть. – То есть… Это не моё имя, но меня так зовут.
Старик задумался. Он понял, что происходит и не знал, что ему надо делать и надо ли вообще что-то делать. Он с грустью опустил голову.
– Пора, значит? – выдавил он из себя. Его глаза начали наполняться слезами, он испытывал некоторые сомнения по этому поводу. Ведь он всю жизнь работал не покладая рук, но не заработал ничего, чтобы как-то скрасить свою старость. Его жена умерла от неизвестной ни магам ни докторам болезни уже очень давно, а детей у них не было.
– Погоди – сказал Смерть и ободряюще положил ему свою костлявую холодную руку на плечо. Он видел, как это делают другие люди, но у него это вряд ли получилось ободряюще… - У меня есть к тебе вопросы.
– Какие вопросы? – вытирая слезу, пробубнил старик.
– Вот скажи мне, – начал было Смерть, но прервался и бросил короткий взгляд в окно. Там всё ещё стояла ночь, и не было никаких намёков на скорый рассвет. – Скажи мне, ты боишься смерти? Ты боишься умереть?
– Да, – покорно ответил старик и как будто вжался сам в себя. Голос Смерти, казалось, звучал повсюду и пронизывал его насквозь, он не знал куда деваться.
– Но почему?! – шепотом прикрикнул Смерть. В его голосе слышалась нотка отчаяния. – Тебе понравилась твоя жизнь?
Старик в растерянности стоял и потирал друг об друга руки – он не знал, что ответить.
Смерть подошел к окну. – Что такое жизнь? – не дождавшись ответа, задал он другой вопрос.
– Наверно это что-то большое. Что-то красочное и радостное, состоящее из особых мгновений, которые откладываются у тебя внутри и помогающее тебе жить дальше в надежде, что этих мгновений будет больше…
– Сколько у тебя было этих мгновений? – с интересом спросил у него Смерть.
Старик снова задумался. – Бывают и такие моменты, которые ты не хочешь запоминать, но они грызут тебя сильнее других – слезы снова стали наворачиваться у него на глазах.
– Но почему ты тогда боишься смерти? Ведь в твоей жизни не было ничего большого и радостного.
– Я не знаю, – растерянно ответил старик. – Люди всегда боялись неизведанного.
– Не все, – сказал Смерть и удивленно посмотрел на старика. Если бы у Смерти были брови – они бы сейчас были высоко подняты.
– Да. Но те, кто не боятся, обычно натыкаются на эту самую неизвестность и в этот момент они не знают, что им с ней делать, – человек подошел к окну и стал смотреть вдаль.
– Да – проговорил Смерть, вспоминая несколько случаев из своей работы, и тоже подошел к окну. – Может, некоторые вещи лучше и не знать.
Они оба стояли и смотрели вдаль, как будто ожидая, когда из-за горизонта выглянет ласковое солнце и ударит своими лучами в глаза.
– Хорошая ночь, теплая, – проговорил старик, чтобы поддержать разговор.
– Да, – безразлично ответил Смерть. – Знаешь, твоя жена умерла от сердечной астмы, – сказал он и взмахнул косой.
Из-за пригорка показалось Солнце. Оно выглядело таким мощным, что казалось, её лучи охватывают весь мир разом. Наступило утро.
