Эта история случилась в тот год, когда я провалился на экзаменах в художественный вуз. Обычно стоит мне об этом упомянуть в разговоре, как все спрашивают, в какой, хотя, я не знаю, какой может быть прок в ответе - какая теперь разница-то. Вот если бы я поступил, был бы и смысл отвечать. На самом деле, я не так уж и хотел поступать - год проходив на подготовительные курсы, я понял, что придется рисовать то, что чкажут преподаватели, а не то, что хочется и к сему лежит душа. Почитав форумы, я пришел к выводу, что, если действительно хочешь научиться рисовать, надо будет заниматься самому.
Самому. После школы и четырех лет в колледже, я неочень-то представлял, как это. В первые же дни полсе вылета я составил было программу, по которой твердо решил заниматься, и занимался - неделю или две. Больше не получилось - я понял, что просто не представляю, с чего начинать. Проходив все лето в странном подвешенном состоянии, к концу августа я понял, что не смогу работать без учителя, но и следовать строгой программе тоже не смогу. Желание рисовать у меня было, но что с ним делать, я не знал.
К осени мне в голову пришла мысль, что, быть может, зря я бросил колледж и теплое местечко младшего инженера в московском НИИ, и я начал медленно погружаться в отчаяние. Я уезжал с работы вечером, и вспомниал, как когда-то уезжал с этой же остановки с холстом в большой плоской сумке, красками в рюкзаке и светлым чувством, которое, должно быть, было наполовину надеждой, наполовину желанием.
Шел дождь. Тучи, нависшие серым потолком над крышами домов, отражались в серых лужах, отчего асфальт как будто проваливался в них, словно земля смешивалась с небом. Дома, отражавшиеся в лужах, и машины, носившиеся среди них, - казалось, мир висит в свинцовом небе среди облаков, медленно летящих на восток, навстречу наступающей где-то там ночи. Дома, машины, небо - и я в середине. Вот такие были дни той осенью.
